Терем Роиссы. Ягодка сидит у окна, в одном исподнем, бездельничает. То ногти в триколор раскрасит, то самосад курит в форточку, то со своим зеркалом вполголоса разговаривает. РОИССА как-то бессмысленно и бестолково все у меня. Вон, соседи – живут, жируют. И города у них красивые, и людишки довольные, даже сытые и не разбегаются. А у меня: дороги кривые, везде пыль да туман. В хлеву крысы мышей крышуют, все обвалили, чинить надо – денег нет. Дожди льются, раскисло все, протухло. Вдруг еще откуда ни возьмись, зима эта треклятая. И ни тебе друга сердечного, ни товарища полюбовного… и так который уж год. А ведь много чего могла бы вспомнить. Пожила, повидала, и пруды, и трубы. То ить поэтессой была: стрижка каре, сигаретка в мундштуке, загадочность на челе. Потом идеями увлеклась: кожаная куртка, летящая каурка, пролетарская мазурка. Ледяную грязь месила, в лагерной телогрейке прокладывая дорогу для узкоколейки. Дальше в синем комбинезоне штукатурила новостроек квартал. Бульдоз...
Комментарии
Отправить комментарий
Галактика «Млечный Путь» на связи